Su linterna iluminó la urna de madera de nogal donde descansaban las cenizas de mi hijo.
Con un movimiento descuidado de su codo mientras tomaba la carpeta médica falsa, empujó la pequeña urna hacia el borde de la madera.
El mundo pareció detenerse en una fracción de segundo interminable.
Un grito mudo se me atoró en la garganta.
La urna de nogal cayó al vacío.
El impacto sordo de la madera golpeando el linóleo desgastado resonó como un trueno en el fondo de mi cráneo.
La tapa superior se desprendió con el golpe.
Una nube fina y grisácea de cenizas se esparció por el suelo sucio, mezclándose con los cristales rotos de los frascos de alcohol que habían derribado minutos antes.
El hombre de la capucha ni siquiera se detuvo a mirar lo que acababa de profanar.
Bajo la luz de su linterna, abrió la carpeta falsa, vio el encabezado con el sello del Hospital Central y asintió hacia su compañero:
