Cada documento legal llevaba su nombre.
Cada audiencia me obligaba a recordar las peores semanas de mi vida.
La gente suele imaginar la justicia como un momento espectacular.
Una confesión frente al juez.
Unas esposas cerrándose.
Una persona culpable admitiendo finalmente lo ocurrido.
La realidad fue mucho más lenta.
Trámites.
Citas.
Facturas médicas.
Sesiones de terapia.
Noches en las que Sofía despertaba llorando.
Días en los que yo no podía pasar frente a su antigua escuela sin comenzar a temblar.
También empecé terapia.
Al principio me sentía culpable por dedicar tiempo a mí misma mientras mi hija seguía recuperándose.
Pero su psicóloga me explicó que cuidar mi estabilidad también era una forma de cuidarla.
Así que fui.
Hablé de la culpa.
De las señales que había pasado por alto.
De cómo Ricardo había conseguido que desconfiara de mis propios instintos.
