Era una hoja doblada en cuatro, gastada en las orillas y marcada con mi propia letra.
La reconocí de inmediato.
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Era una solicitud para un programa nocturno de capacitación técnica que yo había llenado meses atrás y nunca había entregado.
Durante años había trabajado donde pudiera: descargando mercancía, reparando cosas, ayudando en obras, aceptando turnos que nadie quería y aprendiendo lo suficiente para que siempre me llamaran cuando algo se descomponía, pero nunca lo suficiente para dejar de ser el hombre reemplazable al que podían despedir cualquier viernes.
Yo decía que no me importaba.
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Sí me importaba.
Muchísimo.
Había pasado noches enteras buscando cursos, calculando costos y leyendo requisitos desde mi teléfono mientras Evelyn dormía, pero siempre terminaba cerrando las páginas porque cada opción significaba algo que yo creía no tener: tiempo, dinero y la posibilidad de fracasar sin acabar otra vez durmiendo en mi camioneta.
