Después me quedé sola en ese consultorio, incapaz siquiera de levantarme.
¿Y ahora?
Ahora quería que asistiera a la cena de Navidad.
No había disculpas en su mensaje. Ni explicaciones. Ni una sola palabra sobre los niños.
Solo cuatro líneas, escritas como una orden.
«Mi madre quiere verte por última vez. Día de Navidad. Propiedad de los Vail, Fort Ellsworth. Asegúrate de estar ahí».
Lo leí dos veces.
Después una tercera, lentamente.
Y sonreí.
Porque Grayson Vail todavía me imaginaba como aquella mujer de veintiséis años, parada frente al juzgado con un abrigo que ni siquiera le quedaba bien.
Había pasado ocho años creyendo que yo estaba sufriendo.
Sola. Atrasada con la renta. Arrepentida.
Quizá incluso esperando que regresara.
Lo sabía por aquellas últimas palabras:
«Asegúrate de estar ahí».
Así escribe un hombre que cree que la otra persona no tiene nada mejor que hacer.
