Miré hacia la rampa.
—¿Y la cocina?
—Quería que tuviera algo que le recordara a su madre.
Me cubrí el rostro.
Durante meses había pensado que Ernesto ocultaba algo vergonzoso.
Y en realidad estaba construyendo un futuro que me permitiera conservar mi independencia.
Cuando pude hablar, señalé el sobre.
—¿Y Julián?
La expresión de Ernesto cambió.
—Le escribí porque quería hacer las cosas con respeto. No para pedirle permiso sobre su vida, Mercedes. Eso le corresponde a usted. Pero pensé que quizá querría participar en la sorpresa.
—¿Y qué respondió?
Ernesto miró el sobre.
—Vino hasta aquí. No entró. Dejó la carta en el buzón con ese mensaje.
Sentí una punzada de dolor.
—¿Cuándo?
—A principios de octubre.
Octubre.
La misma época en que Julián comenzó a aparecer en todas nuestras cenas.
La misma época en que empezó a hablar constantemente del seguro de Ricardo.
