—Así que tú eres la mujer que se casó con mi hermano diez días antes de que muriera.
Miré al abogado, aterrorizada.
—¿Quién habla?
—Richard Whitmore. Escúchame bien. No tienes idea de dónde te has metido.
Antes de que pudiera responder, añadió:
—Mi hermano te contó una hermosa historia, ¿verdad? Pues hay algo que olvidó mencionar.
Sentí que me faltaba el aire.
—¿Qué cosa?
Richard soltó una risa amarga.
—Que hace siete años, la noche en que supuestamente le salvaste la vida, él ya sabía exactamente quién eras.
La llamada terminó.
Me quedé mirando la pantalla.
—¿Qué quiso decir con eso? —susurré.
El abogado había palidecido.
Entonces sacó un pequeño sobre negro del fondo de su maletín.
—Carl me ordenó entregarle esto únicamente si Richard intentaba ponerse en contacto con usted.
Dentro había una fotografía antigua.
Mostraba a Carl, mucho más joven, de pie junto a una mujer que sostenía a una niña de aproximadamente cinco años.
