Afuera, el aire era fresco y el cielo estaba despejado.
Por primera vez en mucho tiempo, no sentí la necesidad de mirar por encima del hombro.
No sabía exactamente cómo sería mi vida dentro de cinco años. No sabía si algún día volvería a ser madre ni si desaparecería por completo el dolor de aquella pérdida.
Pero había dejado de exigirle al futuro que me devolviera lo que me habían quitado.
Solo le pedía una cosa:
La oportunidad de vivir.
Y mientras caminaba hacia la luz de la mañana, comprendí algo que ojalá hubiera sabido mucho antes.
Sobrevivir no significaba que él no hubiera conseguido destruir una parte de mi vida. Significaba que no tenía derecho a decidir qué haría yo con todo lo que quedaba.
Él había intentado quitarme la voz.
Yo la había recuperado.
