Su voz se quebró.
—No puedes entrar aquí y pedirnos que volvamos a ser quienes éramos.
Me quedé mirando el suelo.
Tenía razón.
Lo sabía.
Pero entonces recordé a Michael.
—¿Estáis juntos?
Helena respiró profundamente.
—Michael y yo estamos conociéndonos desde hace ocho meses.
Sentí que me atravesaban el corazón.
—¿Ocho meses?
—Durante el primer año después de que te marcharas, apenas podía levantarme por las mañanas sin llorar. Michael nos ayudó como amigo. Nunca me pidió nada.
Miró hacia la puerta.
—Después, cuando estuve preparada, las cosas cambiaron.
Apreté los labios.
—¿Y los niños?
—Lo quieren mucho. Pero jamás les ha pedido que lo llamen papá.
Aquella frase me avergonzó más que cualquier insulto.
Michael no estaba intentando robarme mi lugar.
Simplemente había estado presente cuando yo decidí desaparecer.
Entonces escuchamos unos golpes suaves.
