Pensaba que lloraría de felicidad.
Que correría a abrazarlo.
Que, de alguna manera, su aprobación borraría todo lo que había ocurrido.
Pero cuando finalmente las escuché, solo sentí tristeza.
—¿Orgullosos de qué? —pregunté—. ¿De que sobreviviera al cáncer? ¿De que consiguiera entrar en una academia militar? ¿De que terminara primera de mi promoción?
Mi padre frunció el ceño.
—De todo eso, por supuesto.
—¿Y habrían estado orgullosos de mí si hubiera terminado trabajando en una tienda? ¿Si nunca hubiera entrado al ejército? ¿Si mis notas hubieran sido normales? ¿Si el cáncer hubiera limitado lo que podía hacer?
Él guardó silencio.
—¿Me habrían querido igual?
Mi madre empezó a llorar.
—Hannah, no sabíamos cómo manejar la situación. Estábamos asustados.
—Yo también tenía miedo.
Mi voz se quebró.
—Tenía trece años. No sabía qué significaba la leucemia. No sabía si iba a morir. No entendía las facturas médicas ni los fondos universitarios. Solo sabía que necesitaba a mis padres.
