Pero no podía recuperar mi vida destruyéndome en el proceso.
Comencé fisioterapia.
Volví a caminar distancias cortas.
Aprendí a dormir sin mantener el teléfono en la mano.
Y, poco a poco, empecé a recordar cosas que no tenían nada que ver con la violencia.
El olor de las fresas.
La música que escuchaba mientras conducía.
Las tardes en que Martina y yo nos sentábamos en un parque a hablar de nuestros sueños.
Estaba recuperando algo que mi padre no tenía derecho a quitarme.
Mi vida.
8. La mentira de mi madre comenzó a desmoronarse
Durante casi dos meses, Teresa no volvió a visitarme.
Yo tampoco la llamé.
No sabía si estaba enfadada, avergonzada o convencida de que mi padre decía la verdad.
Una mañana, recibí una carta.
Reconocí inmediatamente su letra.
La abrí con manos temblorosas.
«Valeria:
No sé cómo empezar.
