Me quité los guantes de golpe.
—No se mueva, por favor.
Corrí hacia el armario del baño, abrí un cajón y saqué una pequeña caja de terciopelo azul.
Llevaba años escondida detrás de mis joyas más caras.
Dentro había un relicario de plata, desgastado en los bordes. Lo había recibido de mi madre cuando cumplí dieciséis años, apenas unos meses antes de que mi hermana desapareciera.
Lo abrí con dedos temblorosos.
En el interior había dos fotografías diminutas.
Una de mi madre.
Y otra de dos niñas abrazadas frente a un árbol de Navidad.
Yo era la mayor.
La pequeña que aparecía a mi lado tenía el cabello oscuro, una sonrisa tímida y una pequeña marca en forma de media luna sobre el hombro derecho.
La misma marca.
La misma forma.
El mismo lugar.
