—Te quiero, mamá —susurró.
Le acaricié el cabello.
—Yo también te quiero, hijo. Pero recuerda algo: amar a alguien no significa permitirle que te haga daño.
Cuando se fue, preparé una taza de té y salí al porche.
El mar estaba tranquilo.
Las olas avanzaban y retrocedían sobre la arena, como si nada extraordinario hubiera ocurrido.
Y, sin embargo, yo ya no era exactamente la misma mujer que había llegado aquel viernes con su maleta y sus esperanzas de pasar un fin de semana en paz.
Había aprendido que defender tu dignidad no te convierte en una mala madre, en una suegra difícil ni en una mujer egoísta.
Te convierte en una mujer que finalmente ha comprendido su propio valor.
A los setenta años, ya no necesitaba convencer a nadie de que merecía respeto.
Mi casa seguía siendo mía.
