—No solo por lo que dije aquella noche. Por todo. Por las veces que mi madre te humilló y yo te pedí que guardaras silencio. Por haber permitido que mi familia te tratara como si tuvieras que agradecer nuestra presencia. Por no preguntarme nunca si eras feliz.
Sus ojos estaban enrojecidos.
—Me convencí de que, mientras no hubiera discusiones en casa, nuestro matrimonio estaba bien. No entendí que tú estabas soportando cosas que yo nunca habría aceptado para mí.
Sentí una tristeza profunda.
No era amor.
Era el duelo por lo que habíamos podido ser.
—Te quise mucho, Alejandro —dije—. Por eso me quedé tanto tiempo.
Él bajó la cabeza.
—Lo sé.
—Pero no puedo seguir esperando a que te conviertas en el hombre que necesito.
Alejandro respiró hondo.
—¿Hay alguna posibilidad de que algún día me perdones?
Lo miré con honestidad.
—Puedo perdonarte sin volver contigo.
