—Tenemos que hablar.
Su sonrisa desapareció.
Miró a Teresa, que estaba sentada junto a Valeria.
Después miró a mi hija.
—¿Qué sucede?
—Eso me gustaría saber a mí —respondí.
Verónica dejó la maleta junto a la puerta.
—No entiendo.
—Entonces voy a explicártelo.
Saqué el teléfono y puse sobre la mesa una de las fotografías de los mensajes.
Verónica la miró.
Por un instante, su rostro perdió todo color.
Después se recompuso.
—Esto está fuera de contexto.
—¿Qué parte está fuera de contexto? ¿La parte en la que le ordenas hacer las tareas de todos? ¿O la parte en la que le dices que no puede contarme lo que ocurre?
—Rafael, por favor. Estás exagerando.
—¿Exagerando?
Me puse de pie.
No levanté la voz.
No lo necesitaba.
—Encontré a mi hija de rodillas, lavando ropa en una cubeta a las once de la noche. Tenía las manos heladas y miedo de que yo regresara a casa. ¿Me puedes explicar qué clase de situación tendría que ver para que dejaras de decirme que exagero?
