Me acerqué cuidadosamente.
—¿Quién es?
—Mikhail Volkov.
Sentí que el corazón comenzaba a latir violentamente.
Abrí apenas unos centímetros.
Él estaba solo.
La lluvia había mojado sus hombros.
—¿Ocurre algo con Misha?
Su expresión cambió.
—Está bien. Durmiendo.
Respiré aliviada.
—Entonces, ¿qué hace aquí?
Mikhail bajó la mirada.
—Necesitaba agradecerte algo que no podía decir delante de mis hombres.
Fruncí el ceño.
—Ya me dio las gracias.
Negó lentamente.
—No por la comida.
Permanecí en silencio.
Entonces dijo:
—Por hacerlo reír.
Sentí una punzada en el corazón.
Mikhail respiró profundamente.
—Mi hijo no se había reído así desde que murió su madre.
Lo invité a pasar.
Preparé dos tazas de té.
Mikhail se sentó en mi pequeño sofá, demasiado grande para aquel espacio.
Durante varios segundos observó las fotografías familiares sobre la repisa.
—¿Tu familia? —preguntó.
Asentí.
