La tomé con manos temblorosas.
—Pensé que nunca volvería a verla.
Alejandro bajó la cabeza.
—Mariana, no voy a pedirte que regreses conmigo.
Guardó silencio.
—Solo quiero decirte algo que debí haberte dicho hace muchos años.
Lo miré.
Sus ojos estaban llenos de lágrimas.
—Nunca fuiste una inútil. Nunca fuiste una carga. Tú mantuviste unida nuestra familia mientras yo me dedicaba a aparentar que era alguien importante.
Respiró profundamente.
—Y lo peor es que tuve que perderlo todo para comprenderlo.
Por primera vez, sus palabras no sonaron como una estrategia.
Sonaron como las de un hombre que finalmente se había visto a sí mismo sin sus mentiras.
—Espero que algún día puedas perdonarme —susurró.
Miré la medalla de mi madre.
Después lo miré a él.
—Alejandro, he trabajado mucho para dejar de vivir con rencor. No quiero pasar el resto de mi vida odiándote.
