«¡Cómprales leche a esos niños miserables!», se burló mi rica prometida, arrojando veinte dólares al suelo frente a mi exesposa, que estaba en la ruina. Pero al ver a los dos bebés atados a su pecho, se me heló la sangre: tenían mis mismos ojos azul grisáceos. Esa noche, abrí a la fuerza la caja fuerte oculta de mi investigador de divorcios. Dentro había fotos falsas de la infidelidad y registros hospitalarios que demostraban que Maren no había tenido gemelos… había dado a luz a trillizos. Me temblaban las manos al leer una nota cortante: «Asegúrate de que Rowan nunca se entere de lo que le pasó a la niña…»

La cerradura de su puerta ya estaba rota, la madera astillada alrededor del marco. Alguien me había vencido.

Saqué mi permiso de porte oculto de la chaqueta; el metal estaba frío contra mi palma sudorosa y abrí la puerta. La oficina era un desastre. Los archivadores estaban destrozados, los papeles esparcidos por el linóleo barato como hojas secas. Habían revuelto todo buscando algo.

Pero yo conocía a Carl. Era un expolicía paranoico que no se fiaba de los archivadores. Confiaba en las tablas del suelo que había debajo del pesado radiador de hierro atornillado en la esquina.

Aparté el pesado escritorio, con los músculos doloridos, y levanté las tablas de roble sueltas. Debajo había una caja de seguridad biométrica. Carl había registrado mi huella dactilar hacía un año, cuando empezamos el proceso de divorcio, y en broma la llamaba mi “póliza de seguro”.