—¿Tu esposa sabe que estás aquí?
Su mandíbula se tensó.
—Sí.
Aquello me sorprendió.
—Entonces habla.
Liang levantó una carpeta.
—Ayer vi tu cicatriz. He consultado los informes públicos del incendio de hace tres años.
Sentí un vacío en el estómago.
—¿Por qué?
—Porque nunca supe que habías resultado gravemente herida.
—No preguntaste.
Bajó los ojos.
—Tienes razón.
No esperaba aquella respuesta.
Él continuó:
—En el informe se dice que Daniel murió intentando escapar de un incendio causado por un fallo eléctrico. Tú apareces como testigo hospitalizada. Pero faltan páginas del expediente técnico.
Guardé silencio.
—Además —añadió—, el sistema de seguridad del invernadero registró una orden de cierre manual minutos antes de que se declarara el fuego.
Lo miré fijamente.
—¿Cómo has descubierto eso?
—Estoy revisando la documentación histórica de Aurora. Vamos a ampliar el proyecto y, al solicitar los datos originales, encontré inconsistencias.
