Asentí, les di las gracias y me sentí como una impostora.
Entonces, el padre de Troy, de 81 años, se acercó a mí tambaleándose, apestando a whisky.
Tenía los ojos rojos y la voz ronca.
Se inclinó hacia mí y pude oler el alcohol en su aliento.
—Ni siquiera sabes lo que hizo por ti, ¿verdad?
Retrocedí. —Frank, este no es el momento.
Negó con la cabeza enérgicamente, casi perdiendo el equilibrio. —¿Crees que no sé nada del dinero? ¿De la habitación del hotel? ¿La misma de siempre? —Soltó una risa corta y amarga—. Que Dios lo ayude, creía que estaba siendo cuidadoso.
Frank se tambaleó ligeramente, con la mano pesada sobre mi brazo, como si necesitara que me mantuviera en pie.
—¿Qué dices? —pregunté.
La habitación se sentía demasiado calurosa. Demasiado luminosa.
—Que tomó su decisión, y le costó todo. —Frank se inclinó hacia mí, con los ojos humedecidos—. Me lo dijo. Justo ahí, al final. Dijo que si alguna vez te enterabas, tenía que ser después. Después de que ya no pudiera hacerte daño.
