—Lo sé —respondió con voz quebrada—. Y no tengo ninguna excusa.
Por primera vez, no intentó justificarse.
Pero todavía faltaba una parte de la historia.
Davlat abrió un cajón y sacó un sobre amarillento, cerrado con un sello antiguo.
—Nasser me entregó esto antes de que todo se derrumbara. Me pidió que lo abriera únicamente si algún día uno de sus hijos regresaba a esta casa.
Me quedé helada.
—¿Uno de sus hijos? Solo somos mi hermana y yo.
La anciana palideció.
—¿Tu madre nunca te habló de un hermano?
Negué con la cabeza.
Davlat abrió el sobre con manos temblorosas.
Dentro había una carta y una fotografía antigua. En ella aparecían mi padre, un joven Raafat y otro hombre que sostenía a un bebé.
Al dorso de la fotografía, mi padre había escrito una frase:
«La sangre puede separarnos, pero la verdad siempre encuentra el camino de regreso a casa».
