Después de 52 años de matrimonio, mi esposo me llevó en avión sin decirme adónde íbamos. A mitad del vuelo, me apretó la mano y susurró: «Después de hoy, no volverás a ver a tus hijos». Me quedé mirando al hombre con el que había pasado toda mi vida, aterrorizada por lo que quería decir…

—¿Me vas a perdonar?

Le acomodé la almohada.

—Estoy considerando reducir tu condena por buena conducta.

Se rio y luego hizo una mueca de dolor.

—No me hagas reír. Me duele todo.

Le besé la mano.

Después nos quedamos en silencio, escuchando el suave pitido del monitor.

—Mary —dijo finalmente—, cuando te dije en el avión que no volverías a ver a tus hijos nunca más, no estaba pensando con claridad. Quería decirte que había llegado el momento de dejar de fingir que podía controlar lo que iba a pasar. Tenía tanto miedo de perderos que intenté prepararos para una vida en la que yo ya no estuviera.

Lo miré con ternura, pero sin apartar la verdad.

—No puedes preparar a nadie para perder a una persona, Robert. Solo puedes amar a esa persona mientras está aquí.

Él cerró los ojos.

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