Después de 52 años de matrimonio, mi esposo me llevó en avión sin decirme adónde íbamos. A mitad del vuelo, me apretó la mano y susurró: «Después de hoy, no volverás a ver a tus hijos». Me quedé mirando al hombre con el que había pasado toda mi vida, aterrorizada por lo que quería decir…

Robert me tomó las manos.

—¿Puedes perdonarme?

Lo miré durante mucho tiempo.

—No puedo prometerte que mañana habré olvidado esto. Ni que volveré a confiar en ti de inmediato. Pero sí puedo prometerte que no voy a castigarte por tener miedo.

Respiró temblorosamente.

—Eso es más de lo que merezco.

—No se trata de lo que mereces. Se trata de lo que vamos a hacer ahora.

Le apreté las manos.

—Mañana entrarás en ese quirófano sabiendo que te amo. Pero también quiero que sepas que, si algo sale mal, no quiero que nuestros hijos me escondan nada. Quiero estar allí. Quiero escuchar a los médicos. Quiero decidir por mí misma qué hacer con mi vida.

—Lo harás —prometió.

—Y si sales de esa operación, venderemos o no nuestra casa cuando ambos lo decidamos. Nos mudaremos si ambos queremos. Y si necesitas ayuda, te ayudaré. Pero nunca vuelvas a confundir mi amor con mi incapacidad para elegir.