Pero podía estar presente ahora.
Podía escuchar.
Podía ayudar a Nicolás a construir su futuro sin exigirle que reparara mi pasado.
Y podía dejar de permitir que las mentiras de otros gobernaran mi vida.
Antes de marcharme, escribí unas líneas en una hoja.
«A mi hijo Nicolás:
No sé si algún día comprenderás por completo lo que ocurrió antes de que nacieras.
Hay cosas que todavía duelen y preguntas que quizá nunca tengan una respuesta perfecta.
Pero quiero que recuerdes algo.
No fuiste un error.
No fuiste una vergüenza.
No fuiste un secreto porque no merecieras ser amado.
Fuiste un niño al que demasiados adultos fallaron.
Y, aunque no pude protegerte entonces, quiero hacer todo lo posible para no volver a fallarte ahora.
No te pido que olvides.
No te pido que perdones.
Solo quiero que tengas la libertad de construir una vida que no esté definida por lo que otros hicieron.
