El vestido no se había vuelto hermoso de repente.
La iglesia no había cambiado.
Yo tampoco había dejado de ser la mujer que vendía verduras en un pequeño mercado de Puebla.
Lo único que había cambiado era mi manera de mirar aquella vida.
Durante años pensé que el sacrificio de una madre consistía en trabajar hasta que le dolieran las manos, renunciar a sus propios deseos y asegurarse de que su hijo tuviera oportunidades que ella nunca había tenido.
Y sí, había hecho todo eso.
Pero aquella noche entendí que había algo más.
También había construido una historia de cariño, solidaridad y dignidad. Una historia que mi hijo había llevado consigo, aunque yo no siempre pudiera verla.
Y que, de alguna manera, había llegado hasta la mujer que ahora formaba parte de nuestra familia.
