Me reí.
—Eso dependerá de dónde pongan las sillas.
Él también se rio y me abrazó una última vez.
Cuando llegué a casa, me quité los zapatos y extendí cuidadosamente el vestido sobre la cama.
Pasé los dedos por el bordado cosido a mano.
Recordé a la mujer que había sido cuando lo usé por primera vez: una madre joven, asustada, que no sabía cómo iba a salir adelante, pero que se levantaba cada mañana porque un niño dependía de ella.
Después pensé en la mujer que había entrado en la iglesia aquella mañana, convencida de que su ropa la hacía menos digna de estar allí.
Y sonreí.
No porque hubiera descubierto que necesitaba que otras personas me reconocieran para tener valor.
Sino porque había comprendido que mi valor nunca había dependido de la tela que llevaba puesta.
