Dentro había una carpeta negra, varios sobres amarillentos, una memoria USB y una fotografía antigua que parecía haber sido arrancada de un álbum familiar.
Pero lo que más llamó su atención fue un pequeño brazalete de plata.
Lo reconoció inmediatamente.
Era idéntico al que su madre había guardado durante años en una caja de madera, junto con unas cartas que nunca le permitió leer.
Valeria levantó la mirada hacia Alejandro.
—¿Qué significa esto?
Alejandro cerró la puerta de la maleta a medias y respiró profundamente.
Por primera vez desde que lo conocía, parecía un hombre que no sabía cómo comenzar una conversación.
—Antes de explicártelo, necesito que me respondas algo —dijo—. ¿Tu madre todavía vive?
Valeria sintió que el corazón le golpeaba el pecho.
—Sí. Vive en Puebla. ¿Por qué quiere saberlo?
