—¿Protegerme de qué?
Carmen negó desesperadamente.
—No entiendes lo que esa mujer quería hacer.
—Quería proteger a su hija.
Mi padre golpeó la mesa.
—¡Esa niña nunca debió llegar a esta familia!
Me acerqué lentamente.
—Esa niña es mi hija.
Mi madre me miró con una expresión extraña.
—Mauricio, precisamente por eso tenemos miedo.
Fruncí el ceño.
—¿Qué significa eso?
Antes de que pudiera responder, mi teléfono vibró.
Era Laura.
Recuperamos el resto del video.
Abrí el archivo delante de mis padres.
Isabel apareció nuevamente.
Su voz temblaba.
—Mauricio, hay algo que nunca te contaron sobre el accidente que sufriste hace siete años.
Me quedé inmóvil.
Recordaba aquel accidente.
Tres semanas hospitalizado.
Una conmoción cerebral.
Meses de recuerdos confusos.
Isabel continuó:
—Nos conocimos antes de que perdieras la memoria.
Sentí que el mundo desaparecía.
Mi madre comenzó a gritar.
