Ella miró a Sophie.
Luego me miró.
Luego, en la chaqueta que cubría los hombros de nuestra hija.
Nadie habló.
Finalmente, Martin dijo:
“Bien.”
Lo miré.
Se encogió de hombros.
“Estaba siendo irrespetuosa.”
“Tiene dieciséis años.”
“Exactamente.”
Sentí que Sophie me apretaba la mano.
Miré a Claire.
¿Sabías que estaba afuera?
Los labios de Claire se entreabrieron.
“Daniel…”
“¿Sabías?”
Ella no respondió.
Esa respuesta fue suficiente.
La miré fijamente.
“¿Cuánto tiempo?”
“Unos veinte minutos.”
“¿Veinte minutos?”
“Necesitaba calmarse.”
Me reí una vez.
No tenía nada de gracioso.
“Tiene dieciséis años, Claire.”
“Iba a ir a buscarla.”
“¿Cuando?”
Ella apartó la mirada.
Martin interrumpió.
“Esto es ridículo.”
Me giré hacia él.
“No. Lo ridículo es que hayas echado a tu nieta a la calle en Nochebuena porque defendió a su padre.”“Fue irrespetuosa.”
“¿A usted?”
“A esta familia.”
Di un paso adelante.
