Ni siquiera había preguntado qué decía la carta de mi madre.
Ni por qué ella desconfiaba de él.
Ni qué necesitaba yo después de verla morir.
Preguntó cuánto.
—No sé.
—Sí sabes.
—Aunque supiera, no te corresponde.
—Soy tu esposo.
—Y ayer dejaste que tu hermana me golpeara.
—No mezcles las cosas.
Casi me reí.
Durante tres años ellos habían mezclado todo cuando les convenía.
Mi matrimonio justificaba que Beatriz decidiera mis horarios.
Mi matrimonio justificaba que Valeria tomara mis cosas.
Mi matrimonio justificaba que Mauricio controlara el dinero.
Pero de pronto, cuando yo mencionaba la bofetada y los terrenos en la misma conversación, había que separar asuntos.
Abrí la puerta.
Mauricio puso la mano sobre el borde, sin bloquearme por completo.
—Podemos arreglar esto.
—¿Qué cosa?
No respondió de inmediato.
—Nosotros.
—¿Nosotros o los terrenos?
—No seas injusta.
—Contéstame.
—Me importas tú.
