—¿Por qué?
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Salomé tardó unos segundos en responder.
—Porque me dijeron que tú habías hecho algo malo y que no debía hablar de esa noche.
La frase cayó con más peso que cualquiera de las páginas.
Méndez se inclinó hacia adelante.
—¿Quién te dijo eso?
Salomé apretó los labios.
Ramira levantó una mano.
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—No la presione.
Méndez se detuvo.
La madre acercó las esposas a la mesa hasta que casi tocaron los dedos de su hija.
—Mírame, mi amor. No tienes que decir nada que no quieras decir.
Salomé negó con la cabeza.Sí quiero.
Pasó otra página.
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Esta no tenía un dibujo.
Solo unas pocas palabras y una fecha posterior al crimen.
Méndez la leyó dos veces.
La niña había anotado que alguien le había pedido olvidar lo que había visto aquella noche.
No había un nombre completo.
