Por primera vez desde que llegó, Diego pareció entender algo que Valeria ya había descubierto la noche anterior.
La mujer a la que su familia llevaba años protegiendo de la verdad ya había estado frente a ella.
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Había hablado con ella.
Había confiado en ella.
Y Valeria había guardado silencio porque todavía creía que la mentira era simplemente que trabajaba en Monterrey.
—¿La etiqueta que estaba junto a la placa era de ese árbol? —preguntó Diego.
—La escribí yo.
Diego se pasó una mano por la cara.
El magnolio que Renata había comprado para el jardín memorial de su parroquia había terminado conectando, sin que ninguna de las dos lo supiera, a la mujer viva con la historia falsa construida alrededor de su supuesta muerte.
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—Anoche la mamá de Renata preguntó si podía rezar frente a tu cuarto —dijo Diego—. Mamá dejó que lo hiciera.
—Yo estaba afuera de la ventana.
Diego levantó la cabeza.
—¿Los viste?
—A todos.
Esa respuesta acabó con la posibilidad de que él suavizara la escena.
