“Carly, no estuve inconsciente durante ocho años”.
Me reí, pero me ardían los ojos.
Froté con el pulgar el borde de la tarjeta de Navidad de Mara.
“Supongo que no quería que pensara que me estaba aprovechando de que fuera tan amable conmigo”.
La señora Whitaker asintió lentamente.
“Y yo no quería que pensaras que me estaba aprovechando de que te pagaba”.
Nos quedamos mirándonos fijamente.
Entonces me di cuenta de lo ridículo que era todo aquello.
Durante ocho años, habíamos estado protegiendo la misma frontera desde bandos opuestos.
Había confundido su discreción con una prueba de que solo era una empleada.
Ella había confundido la mía con una prueba de que quería seguir siéndolo.
“¿Por eso el sábado?”, le pregunté.
“Por eso el sábado”.
Hizo un gesto con la mano hacia la cocina, que estaba casi vacía.
“Terminaste el jueves. Ya te pagué. Los de la mudanza volverán el lunes a por la mesa, las sillas y las últimas cajas. Ya no trabajas para mí”.
Esa frase me dolió más de lo que esperaba.
La señora Whitaker debió de notarlo en mi cara.
“Necesitaba un día en el que no hubiera nada que limpiar y nada por lo que pudiera pagarte”.
Miré los platos que no me había dejado apilar.
Los bocadillos.
La silla en la que me había hecho sentarme.
Mis productos de limpieza en casa.
Todo había sido a propósito.
“¿Y qué quería?”.
Por primera vez en toda la tarde, la señora Whitaker parecía nerviosa.
Se dobló la esquina de una servilleta entre los dedos.
“Cuando me mude, ¿me llamarías de vez en cuando?”.
Me quedé mirándola fijamente.
“¿Eso es todo?”.
Parecía avergonzada.
“Bueno, no todos los días. Sé que tienes tu vida. Quizá de vez en cuando. O te podría llamar yo, si lo prefieres”.
