Tomé la pequeña llave plateada de la mano de Daniela Ruiz y volví a mirar la fotografía una vez más.
No podía apartar la vista del hombre que aparecía detrás de Marcos, Elisa y Elena.
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Era Tomás Serrano.
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Mi padre.
El mismo rostro que recordaba de mi infancia, la misma cicatriz junto a la ceja y la misma expresión seria que había visto durante años antes de creer que ya no formaba parte de mi vida.
Pero había un detalle imposible de ignorar.
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La imagen tenía una fecha reciente.
Cuatro meses atrás.
Durante doce años había vivido con una historia que parecía cerrada. Mi padre había muerto. Había enterrado esa parte de mi pasado y había aprendido a seguir adelante.
Ahora una sola fotografía acababa de abrir una pregunta que no podía responder.
¿Quién había mantenido esa mentira durante tanto tiempo?
La pequeña llave marcada como B7 seguía entre mis dedos.
Horas antes, todo había comenzado con una frase que casi nadie quiso escuchar.
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—La silla me duele.
Mi sobrina Sofía tenía apenas 5 años cuando lo dijo durante la cena de Navidad en casa de mi hermano Marcos.
La mesa estaba llena. Había familiares hablando, platos pasando de una mano a otra y una decoración preparada para una noche que parecía normal.
Pero Sofía no quería sentarse.
Cada vez que intentaba apoyar el cuerpo sobre la silla, su rostro cambiaba.
No era un simple berrinche.
Yo lo vi.
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