“¿Cómo lo habrías sabido?”.
No supe qué responder.
Se recostó en la silla.
“Me sentía sola, Carly. Pero eso no me daba derecho a convertir mi soledad en parte de lo que te pagaba para que gestionaras”.
Sentí presión detrás de los ojos.
Durante ocho años, había creído que nuestros límites eran sencillos.
Yo trabajaba.
Ella me pagaba.
Nos caíamos bien.
Eso era todo.
Ahora no podía dejar de recordar detalles que había archivado como insignificantes.
Una vez, durante una tormenta, la señora Whitaker insistió en que esperara antes de irme a casa.
Me quedé merodeando por la cocina mientras la lluvia golpeaba las ventanas, mirando el reloj mientras hablábamos de que Willa quería hacerse agujeros en las orejas.
Otro jueves, la señora Whitaker había hecho demasiado pan de plátano y, de alguna manera, me había envuelto una barra antes de que me fuera.
Después de que George muriera, a veces parecía decepcionada cuando terminaba temprano.
Pensaba que era cosa mía.
“¿Por qué nunca me dijo nada?”, le pregunté.
“Acabo de decírtelo”.
“No. ¿Por qué no me dijo que significaba algo para usted?”.
Su expresión se suavizó.
“Porque no sabía si yo te importaba”.
Eso casi me hizo reír.
“Señora Whitaker, reconocí sus toallas de invitados”.
Ella sonrió.
“¿Ese es tu argumento?”.
“Sabía que odiaba el limpiador con aroma a limón. Sabía que había que levantar un poco el cajón izquierdo de la cocina para que se cerrara. Sabía que había dejado la silla de George exactamente donde estaba durante meses después de que él muriera”.
Su sonrisa se esfumó.
