“¿Sabía que Willa estaba aprendiendo a conducir?”.
“Tú me lo contaste”.
“Te lo conté”.
“Sí”.
“¿Pero se lo dijiste a ella?”.
La señora Whitaker se encogió ligeramente de hombros. “Al parecer”.
Al parecer.
Como si mi nombre se hubiera colado por casualidad en las cartas de su hija.
Empecé a rebuscar en la caja yo misma.
Había tarjetas de cumpleaños, del Día de la Madre y de Navidad.
Mi nombre no salía en todas, pero aparecía lo suficiente como para que se me calentara la cara.
“Pregúntale a Carly si Willa consiguió ese trabajo de verano”.
“Dile a Carly que enhorabuena por las notas de Willa”.
Una nota de hacía años preguntaba si se me había mejorado la espalda después de que me la torciera al mover la mesa de comedor de un cliente.
Esas eran cosas que la familia de la señora Whitaker no podía saber a menos que ella se lo hubiera contado.
Encontré otra tarjeta y me quedé paralizada.
“¿Sigue siendo el jueves el día de Carly? Sé que te gusta que haya alguien allí”.
La miré.
“¿Qué quiere decir?”.
La señora Whitaker bajó la mirada hacia la caja.
“¿Qué?”.
