Dejó la caja sobre la mesa.
Dentro había fotos, tarjetas de felicitación, sobres y cartas dobladas.
Parecían años de correspondencia familiar.
Me relajé. “¿Quieres que te ayude a ordenarlas?”.
“No”.
Era la segunda vez en 20 minutos que intentaba convertir la visita en trabajo.
La señora Whitaker sacó una tarjeta de Navidad y me la dio.
La foto de la portada mostraba a su hija, Mara, de pie junto a su esposo y sus dos hijos.
Llevaba años viendo sus fotos por toda la casa.
“Ábrela”.
Lo hice.
Debajo del mensaje impreso había una nota escrita a mano.
La ojeé hasta que mi propio nombre me llamó la atención.
“Dile a Carly que espero que a Willa le guste el instituto. Y dile que el primer mes siempre es el peor”.
Levanté la vista.
“¿Por qué salgo en la tarjeta de Navidad de Mara?”.
La señora Whitaker se limitó a volver a meter la mano en la caja.
La siguiente tarjeta era de unos años más reciente.
Cerca del borde inferior, Mara había escrito: “¿Alguna vez se ha acostumbrado Willa a conducir? Dile a Carly que recuerdo cuando le enseñé a Kellen, y todavía no me he recuperado”.
Lo leí dos veces.
