Me detuve, con la mano aún agarrada al asa de la maleta, con los dedos repentinamente entumecidos.
—¿Cambio de planes? —repetí. Oí mi propia voz a lo lejos, como si saliera por el intercomunicador de un hospital.
Jessica suspiró como si ya le estuviera causando molestias.
—Le dimos tu boleto a mi madre —dijo, inclinando la cabeza hacia Linda—. Los niños la quieren más y se merece unas vacaciones. ¿Entiendes, verdad?
Por un instante, pensé que la había oído mal. Quizás fue el ruido. Quizás fueron los anuncios de vuelo que resonaban en el techo alto. Quizás había dicho algo sobre el coche de alquiler, el tipo de habitación, cualquier otra cosa.
“¿Qué dijiste?”, pregunté.
El tono de Jessica seguía siendo informal, casi aburrido, como si estuviera reorganizando las reservas para cenar y no reescribiendo un viaje familiar de cuarenta y siete mil dólares que yo había planeado hasta el último detalle, incluyendo la aleta de snorkel.
—Hemos cambiado tu reserva —dijo—. Linda irá en tu lugar. Puedes volver a casa. Sonrió como si estuviera siendo razonable, incluso generosa. —Los nietos la quieren más. Son más cercanos a ella. Tiene sentido que sea ella quien esté en la playa con ellos.
La sentencia me impactó más que cualquier traumatismo por objeto contundente que haya visto en una tomografía computarizada.
