No era algo de lo que me avergonzara. Había tenido algunas citas, pero nunca había conocido a nadie en quien confiara lo suficiente como para dar ese paso. Curiosamente, mi padre parecía más preocupado por mi comportamiento en presencia de un hombre en particular. Mi abuelo. El abuelo George prácticamente me ayudó a criarme. Cuando era pequeña, lo seguía a todas partes. Incluso de adulta, lo abrazaba, me apoyaba en su hombro mientras veíamos la televisión y, a veces, bromeando, me sentaba en su regazo para una foto, como había hecho desde niña. A papá no le gustaba nada. —Emily, ya basta —decía él. Me reiría. “Papá, él es el abuelo.” “Sé perfectamente quién es. Ten cuidado con él.” Esa frase siempre me ha molestado. ¿Ten cuidado con él? El abuelo George tenía setenta y nueve

inesperadamente.

 

 

Eran casi las nueve de la noche.

 

Papá estaba arriba.

 

El abuelo parecía inusualmente serio.

 

—Emily —dijo en voz baja—, ¿puedo preguntarte algo?

 

“Seguro.”

 

Miró hacia la escalera antes

de acercarse.

¿Dormirás a mi lado esta noche?

Lo miré fijamente.

Sinceramente pensé que lo había entendido mal.

“¿Qué?”

—Esta noche —repitió—. En mi casa.

Sentí un nudo en el estómago.

Entonces dijo algo que lo empeoró aún más.

“Por favor, no se lo digas a tu padre todavía.”

Di un paso atrás.

“Abuelo… ¿por qué?”

De repente, sus ojos se llenaron de algo que no pude comprender.

Miedo.

—Porque si se entera —susurró el abuelo—, no te dejará venir.

En ese preciso instante, oímos a papá bajar las escaleras.

El abuelo se apartó inmediatamente de mí.

Papá entró en la habitación.

Miró al abuelo.

Luego me miró.

“¿Qué está sucediendo?”

—Nada —dije.

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