pude respirar de nuevo.
Luego leí la siguiente frase.
Catorce años después, descubrí que no era así.
Doblé la carta.
El señor Geller se acercó a mí.
“¿Robert?”
“Ahora no.”
“Hay otros documentos que Irene quería que vieras.”
“No puedo leer nada más mientras estés aquí parado.”
Él asintió, dejó su tarjeta sobre la mesa y se marchó.
Una vez cerrada la puerta, me quedé mirando la letra de Irene.
Entonces grité en la casa vacía.
“¿Quién eras tú, Irene?”
Mi voz resonó en habitaciones que habían sido escenario de nuestras conversaciones durante sesenta años.
“¿Me mentiste durante todos esos años?”
Irene siempre me había respondido.
Esta vez, no pudo.
Llamé a nuestra hija Penélope porque no podía quedarme sola con la verdad.
Ella vivía más cerca y había heredado la capacidad de Irene para distinguir entre “Estoy bien” y la verdad.
Veinte minutos después, estaba sentada a mi lado.
