sesenta años, solo había hecho dos tazas.
La taza de Irene permaneció en el estante.
Solo hice uno.
Luego entré en la sala de estar.
Volví a colocar nuestra fotografía de boda en posición vertical.
Y cogí mi anillo.
Irene me había arrebatado la oportunidad de decidir qué significaba su verdad mientras aún estaba viva.
Jamás podría recuperar esa oportunidad.
Pero yo podía elegir lo que sucedía después.
Me puse el anillo en el dedo.
Luego miré su fotografía.
—Sigo enfadado contigo —dije.
Me senté en la silla de al lado y me tomé mi café.
Irene y yo nos habíamos reído.
Argumentó.
Crié hijos.
Amigos perdidos.
Construyó una casa.
Un documento legal extraviado no podía borrar eso.
Su mentira también formaba parte de la vida que construimos.
Lo odié.
Pero era cierto.
Por primera vez desde que el señor Geller apareció en mi puerta, ya no necesitaba que Irene
