A la mañana siguiente, Sofía se levantó antes que el resto de la familia. Le costaba caminar con normalidad. El golpe en la cabeza seguía provocándole dolor y su visión aún no era completamente nítida. Aun así, consiguió llegar hasta la cocina sin pedir ayuda.
Encontró una taza sobre la encimera y se sirvió agua. Durante un momento se quedó mirando sus propias manos. Habían pasado años sin que pudiera verlas. Le pareció extraño reconocer cada dedo, distinguir las pequeñas líneas de la piel y observar cómo la luz de la ventana iluminaba la superficie de la taza.
La puerta se abrió detrás de ella.
—¿Sofía?
Era Martina.
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Sofía se volvió. Su cuñada llevaba el cabello recogido y una blusa color crema. La expresión de Martina cambió al encontrarse con la mirada directa de Sofía.
—¿Ya puedes ver?
La pregunta llegó demasiado rápido.
—Desde anoche.
Martina dejó lo que llevaba en las manos sobre la mesa.
—Álvaro me dijo que el golpe te había confundido.
—Álvaro también me dijo que mi familia había dejado de buscarme.
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Martina levantó la mirada. Por un instante pareció no saber qué contestar.
—No entiendo qué tiene que ver eso con lo de ayer.
—Yo tampoco. Por eso estoy intentando entenderlo.
Sofía no insistió. Martina tampoco ofreció una explicación. Se limitó a preparar el desayuno y a hablar de asuntos cotidianos, como si la conversación no hubiera ocurrido. Sin embargo, Sofía notó que su cuñada evitaba mirarla directamente.
Poco después, Nicolás entró en la cocina. Se sentó junto a Martina y pidió algo de comer. Sofía lo observó con cuidado, sin acercarse demasiado. Quería comprender si el rechazo que había escuchado el día anterior respondía al miedo de un niño que había provocado un accidente o a una relación familiar que nunca había sido lo que ella creía.
—Buenos días, Nico —dijo.
