Mi madre dejó el teléfono sobre la mesa.
—¿Qué firma? —preguntó, intentando mantener la calma.
Mi padre no respondió.
Solo me miró.
Y en ese instante entendí que llevaba años guardando algo.
—La que hicieron hace dos años —repetí—. Quiero verla.
—Mariana, no es asunto tuyo.
Solté una pequeña risa.
—Acaban de echarme de esta casa llamándome parásita. Creo que ya tengo derecho a saber por qué mi nombre aparece en sus documentos.
Mi padre palideció.
Entonces mi madre tomó la carpeta que yo llevaba en las manos.
—¿Dónde conseguiste esto?
—De los archivos de la casa.
La abrió.
Dentro estaban las transferencias que había realizado durante tres años, pero también había una copia de un contrato que yo nunca había visto.
Lo señalé.
—¿Qué es?
Mi padre se sentó lentamente.
—Un crédito.
—¿A nombre de quién?
Silencio.
Leí la primera página.
Mi nombre aparecía como avalista.
Me quedé inmóvil.
—Yo nunca firmé esto.
Mi madre comenzó a hablar demasiado rápido.
—Fue una formalidad. Estábamos intentando resolver un problema temporal.
—¿Usaron mi nombre?
