“Bien.”
El sábado siguiente, oí que se abría la puerta del garaje.
Miré hacia afuera.
Justin caminaba por el camino de entrada con los viejos guantes de trabajo de su abuelo puestos.
No tenía la cortadora de césped.
Llevaba una regadera.
Salí afuera.
“¿Adónde vas?”
Se dio la vuelta como si la respuesta hubiera sido obvia.
“De Dorothy.”
“Pensé que te habías retirado.”
“De cortar el césped.”
Levantó la regadera.
Empecé a reír.
Justin puso los ojos en blanco y siguió caminando hacia la acera.
Entonces gritó por encima del hombro:
“Las flores de Dorothy no se van a regar solas.”
