De repente, todo lo que había entendido tenía sentido. Su incomodidad con movimientos repentinos y voces alzadas vino del trauma del fuego, no del miedo a mi padre. Él nunca había causado el dolor que me imaginaba; él la había ayudado a sobrevivir. Una semana después, en otro domingo abrasador, mi madre entró a la cocina con mangas cortas. Mi padre simplemente sonrió, y por primera vez, permitió que sus cicatrices permanecieran visibles, revelando que detrás del secreto que había temido durante años era una historia de supervivencia, devoción y amor.
Durante años, mi madre llevaba mangas largas incluso en pleno verano. Un día finalmente le pregunté: “¿Papá te hizo algo?” Se puso pálida, cerró la puerta y dijo algo que me asustó aún karamás…
