Su mirada bajó un instante hacia mi vestido.
—Parece que también me estás recordando que tienes otras habilidades.
Antes de que pudiera responder, el camarero llegó.
Damian tomó la copa.
Yo contuve la respiración.
Entonces él la dejó sobre la bandeja sin beber.
—Creo que prefiero whisky.
El hombre sonrió.
—Por supuesto, señor Cross.
Pero al pronunciar su nombre cometió un error.
Un camarero normal habría dicho “señor”.
No habría usado ese tono de reconocimiento.
Damian lo notó.
Yo también.
Todo ocurrió en segundos.
Dos hombres vestidos de seguridad aparecieron desde el lado opuesto del salón.
La música continuó.
Las conversaciones siguieron.
Pero alrededor de nosotros, algo había cambiado.
Damian tomó mi mano.
No como una orden.
Como protección.
Me llevó hacia una zona privada detrás de las cortinas.
—¿Cuántos más viste?
Negué con la cabeza.
—No lo sé.
—Piensa.
Cerré los ojos.
Repasé la sala.
Los movimientos.
Las posiciones.
Las personas que no pertenecían.
—Cuatro.
Damian levantó la mirada.
—¿Cuatro?
—El hombre de la barra. La mujer junto a la orquesta. Los dos hombres cerca de las ventanas.
Se quedó en silencio.
Luego sacó su teléfono.
—Cierra todas las salidas.
Su voz cambió.
Ya no era el empresario.
Era el hombre que todos temían.
Mientras sus hombres actuaban, yo observé cómo cada persona en esa habitación reaccionaba.
Y entonces descubrí algo extraño.
El camarero no estaba mirando a Damian.
