PARTE 2
Los policías entraron con las linternas encendidas.
El olor a carne cruda era denso, sofocante.
El suelo estaba cubierto de bolsas de plástico rotas, huesos apilados en una esquina y manchas oscuras que se extendían por el cemento.
Pero lo que vieron al fondo de la nave…
No era lo que esperaban.
No era un crimen.
No era locura.
Eran ojos.
Decenas de ojos.
Brillando en la oscuridad.
Pequeños.
Grandes.
Asustados.
Silenciosos.
Cuando la luz de las linternas los iluminó, los policías entendieron.
Eran personas.
Hombres.
Mujeres.
Niños.
Acurrucados sobre mantas viejas, sentados en cajas de madera, envueltos en cobijas raídas.
Había al menos cuarenta personas.
Tal vez más.
Y todas estaban comiendo.
En silencio.
Con las manos.
Con la desesperación de quien no ha probado un bocado caliente en días.
En el centro de la nave, sobre una mesa improvisada con pallets de madera, había una olla enorme.
Humeante.
Llena de estofado.
Y junto a la olla, Lidia.
Con las manos manchadas de sangre.
No de violencia.
De carne cruda.
De cortar sesenta kilos de res cada día, durante cuatro días, con un cuchillo de cocina viejo, para alimentar a cuarenta personas que nadie más veía.
PARTE 3
El oficial al mando, un hombre llamado Radu, bajó el arma lentamente.
—Señora… ¿quiénes son estas personas?
Lidia se secó las manos en su delantal.
Temblaba.
