“No”.
Me puse de pie.
“No nos protegiste, papá. Hablaste por nosotros”.
Empezó a llorar.
A sus noventa años, parecía más pequeño de lo que jamás lo había visto.
Durante la mayor parte de mi vida, eso habría……lo bastante fuerte como para hacerme parar, pero no aquel día.
—Te quiero.
Él levantó la vista.
—Pero el amor no hace que lo que hiciste sea menos grave.
—Creía que estaba salvando a la familia.
—Te libraste de una conversación difícil, pero a los demás nos dejaste cuarenta años de interrogantes.
Ya en la puerta, me llamó.
Me detuve.
—¿Vas a volver mañana?
Mi mano seguía en el pomo.
—No lo sé.
Y me fui.
***
A la mañana siguiente, llevé yo misma a Sophie a la escuela.
—¿Es por lo de Dolly? —preguntó.
Cuando ella entró, esperé cerca de la puerta.
Dolly apareció diez minutos después.
—Emelia.
—Necesito cinco minutos.
Empezamos a caminar.
—Admitió que Laura volvió a casa en 1992.
Dolly soltó un suspiro.
—También me contó lo que le dijo.
—Lo siento.
—Pero que papá se equivocara no significa que Laura tuviera razón.
Dolly me miró.
—Él fue el motivo por el que ella se mantuvo alejada.
—Fue un motivo.
—Emelia…
Eso la hizo callar.
Me volví hacia ella.
—Laura tenía dieciséis años cuando se fue. Puedo entender que una chica de dieciséis tome una decisión terrible.
Dolly bajó la mirada.
—Pero no se quedó con dieciséis años para siempre. Tenía veintidós cuando volvió. Tenía treinta, y luego cuarenta.
—Yo también.
—Ella pensaba que la odiarías.
—No lo sabía porque nunca preguntó.
—Mamá carga con eso.
—Como debe ser. Papá no tiene toda la culpa solo porque es más fácil enfadarse con él.
Dolly asintió.
—Tienes razón.
—¿Sabe Laura lo del jersey?
-BIEN.
—Ella también lloró.
—Eso no arregla nada.
-No.
—Durante toda la noche.
Solté una risa seca.
—Llega con cuarenta años de retraso.
Dolly metió la mano en el bolsillo de su abrigo. —Este es su número.
Miré el papel que tenía en la mano, pero no lo cogí.
—Quiere que la llames.
—Claro que sí.
—¿Quieres que le diga que no?
Pensé en papá cerrando aquella puerta en 1992.
Luego pensé en Laura, que pasó los siguientes treinta y cuatro años dejando que aquella única puerta hablara por mí.
Dolly esperó.
—Dile esto en su lugar: sé lo que hizo papá. Sé por qué ella se marchó. Y sé que hubo años en los que podría haberme contactado ella misma.
Dolly asintió.
—¿Algo más?
Por fin le quité el papel de la mano.
Dolly arqueó las cejas.
—No voy a llamarla.
—¿Entonces por qué lo coges?
—Porque ya me he cansado de que otros controlen lo que sé.
Doblé el papel con el número una vez y lo guardé en el bolso.
—Si Laura quiere verme, puede venir ella a buscarme.
—Se lo diré.
—¿Y, Dolly?
Ella se detuvo.
—No vuelvas a involucrar a Sophie.
—No lo haré.
***
Pasaron tres semanas.
Laura no vino.
Curiosamente, eso dolió menos de lo que esperaba.
Quizá porque esta vez yo sabía la verdad.
Él pronunció el nombre de Laura sin susurrarlo.
No le perdoné.
***
El domingo, Sophie estaba sentada a la mesa de la cocina coloreando, mientras el jersey de girasoles reposaba a mi lado.
—¿Abuela?
—¿Sigues esperando a tu hermana?
Miré el pétalo marrón que mamá se había ofrecido a arreglar en su día.
-No.
Sophie frunció el ceño.
—Yo sí.
—¿Entonces no estás esperando?
Sonreí.
—No, cariño. Hay una diferencia entre dejar una puerta abierta y quedarse plantada en ella.
Doblé el jersey con cuidado.
