Todavía faltaba el último pago. Pero se quedaron en su casita rentada. Comieron el pollo rostizado. El flan. Y por primera vez en años, Martín no pensó en el dinero. No pensó en sus amigos. No pensó en lo que no tenía.
Solo pensó en Maribel. En la mujer que había estado trabajando en secreto. En la mujer que había estado ahorrando cada peso. En la mujer que lo amaba tanto que estaba dispuesta a ser odiada con tal de darle un futuro.
Al día siguiente, Martín fue a la fábrica. Le dijo a su supervisor que renunciaba. —¿Y ahora qué vas a hacer, Martínez? —preguntó el hombre, burlón.
—Voy a trabajar en lo que sea —respondió Martín—. Pero voy a trabajar para mi esposa. Para mi familia. No para mí.
Esa tarde, Martín fue a buscar trabajo. Conseguió uno en una bodega. Ganaba menos que en la fábrica. Pero no le importaba.
Porque cada quincena, cuando llegaba a casa, ya no le pedía dinero a Maribel. Al contrario. Le daba todo su sueldo. Y le decía:
—Toma. Para nuestra casa.
Y Maribel sonreía. Porque por fin, después de cinco años, Martín había entendido.
Que el amor no se mide en dinero. Se mide en sacrificios. En silencios. En sobres amarillos escondidos. En sueños construidos peso a peso.
Y esa casa en Chimalhuacán… No era solo una casa. Era la prueba de que el amor verdadero… Siempre vale la pena.
