Ni siquiera era culpa suya.
Ya habíamos ido varias veces y probablemente recordaba quién terminaba sacando la tarjeta.
Miré el total.
Más de cuatro mil dólares.
Mi cuñada silbó.
—Menos mal que no pago yo.
Otra carcajada.
Cerré la carpeta.
Entonces llamé al camarero.
—¿Podría dividirla, por favor?
El silencio fue inmediato.
—¿Dividirla cómo? —preguntó.
—Cada familia paga lo que pidió.
Mark dejó el tenedor.
—Espera.
Mi suegra me miró como si hubiera insultado a alguien.
—¿Hablas en serio?
—Completamente.
Chris se inclinó hacia mí.
—¿Qué estás haciendo?
—Pagando mi cena.
—Pero es el cumpleaños de papá.
—Por supuesto.
Miré a mi suegro.
—La cena de tu padre también la pago yo. Es mi regalo.
Mi suegro, que curiosamente era la única persona de la mesa que jamás me había exigido nada, levantó las manos.
—Ni siquiera tienes que hacer eso.
—Quiero hacerlo.
Después miré al resto.
—Pero cada adulto pagará lo suyo y lo de sus hijos.
Mi cuñada soltó una risa nerviosa.
—Vamos. Ya estuvo bien la broma.
—No es una broma.
Mark frunció el ceño.
—Si lo hubieras dicho antes, no habría pedido todo esto.
Y ahí estaba.
La frase que necesitaba.
—Exactamente.
Nadie habló.
—Eso significa que no pediste porque querías comerlo. Pediste porque pensabas que lo pagaría yo.
Mark se puso rojo.
—No he dicho eso.
—Acabas de hacerlo.
Mi suegra intervino.
—La familia no debería estar contando cada dólar.
—Estoy de acuerdo.
La miré.—Por eso resulta curioso que siempre sepáis exactamente quién debe pagar cuando llega la cuenta.
Chris me agarró suavemente del brazo.
—Podemos hablar de esto en casa.
Retiré el brazo.
—Llevamos hablando de esto en casa dos años.
Su expresión cambió.
Porque era verdad.
Le había dicho muchas veces que me incomodaba.
Chris siempre respondía igual:
