ME CASÉ CON UN PRESO POR DINERO MIENTRAS CUMPLÍA UNA CONDENA DE DOCE AÑOS, PERO DESPUÉS DE QUE SE ANULARA SU CONDENA, VINO A MI APARTAMENTO CON UNA CAJA NEGRA Y DIJO: “AHORA ME TOCA A MÍ SER HONESTO”.
ME CASÉ CON UN PRESO POR DINERO MIENTRAS CUMPLÍA UNA CONDENA DE DOCE AÑOS, PERO DESPUÉS DE QUE SE ANULARA SU CONDENA, VINO A MI APARTAMENTO CON UNA CAJA NEGRA Y DIJO: “AHORA ME TOCA A MÍ SER HONESTO”.
Cuando acepté casarme con Silas, no me importaba si era inocente. Había sido condenado por robar de la fundación benéfica de su familia y, sinceramente, en aquel momento, su culpabilidad o inocencia me parecía un problema que le correspondía a otro resolver.
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Tenía veintisiete años, estaba ahogada en deudas de alquiler impagadas y criaba a mi hermano menor, Caleb, prácticamente sola, ya que nuestros padres no estaban en condiciones de ayudarnos a ninguno de los dos. Así que cuando la madre de Silas, Deborah, me ofreció dos mil dólares al mes para que me casara con él legalmente, dije que sí antes de que la vergüenza me alcanzara por completo.
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«Visítalo dos veces al mes», me dijo Deborah, deslizando una carpeta con papeles sobre la mesa de la cocina como si estuviéramos negociando un contrato comercial, que supongo que, en la práctica, era lo que estábamos haciendo. «Escríbele cartas con regularidad. Que la junta de libertad condicional y el tribunal de apelaciones vean que todavía tiene familia que lo apoya».
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Nuestra boda tuvo lugar tras un cristal rayado, con un guardia aburrido que miraba el reloj durante los quince minutos que duró. Esperaba que Silas se enfadara por todo aquello, o que se mostrara frío, incluso cruel, por tener que casarse con una desconocida en esas circunstancias.
En cambio, fue amable.
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Recordaba el cumpleaños de mi hermano sin que yo le mencionara la fecha exacta dos veces. En cada visita, me preguntaba si había comido ese día, como quien pregunta cuando realmente quiere una respuesta sincera. Me enviaba cartas con pequeños y cuidadosos dibujos en los márgenes: un pájaro una vez, una taza de café otra, pequeñas cosas insignificantes que, de alguna manera, hacían que esos sobres pesaran mucho más que los dos mil dólares que llevaba dentro cada mes.
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Al principio, solo fingía que me importaba. Me resultaba más fácil así, casi profesional, una actuación de la que podía salir en cuanto cerraba la puerta de mi apartamento cada noche.
Entonces, en algún momento de esos primeros meses, dejé de actuar.
